DOIS POEMAS DE LUCIANA ANDRADE PEIXOTO SILVA

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O DIA EM QUE ME VESTI DE AMOR

Antes de me vestir, houve silêncio.
Um silêncio vivo, pulsante.
O corpo sabia.
A alma também.
O resto era só tempo.

Vesti-me do meu melhor escudo.
Na bolsa, quis levar o controle.
Coloquei também a dose certa de poder
e me enchi de verdades.

Percorrendo a estrada de terra,
fiz-me resistência.
Meu tênis velho levava comigo
toda a força que eu tinha.

O endereço para onde eu ia era uma ruína.
Um lugar quebrado, aberto,
vivo demais para ser esquecido.

No caminho, decidi parar para colorir o rosto.
Rouge nos lábios,
linhas nos olhos.

Revelando o que escondo
e o que me mostra.

Soltando o que me prende.

Troquei o tênis pelo salto.
A pressa chegou.

Larguei as rédeas.
Minhas certezas ficaram pelo chão.

Parei diante da ruína.
Respirei,
como quem volta para dentro.

Chamas.
Velas.
Música ao longe.

Entendi o que buscava nele.
Meu sangue pulsava,
e quando o dele respondeu,
tudo em mim queimou.

Fechei os olhos.
Queria-o ali.

Senti sua respiração por trás.
Entreguei o pescoço.

Ele ajeitou meus cabelos.
Suspirei, à beira.

A música sumiu.
Minha respiração preencheu o espaço.

Quase abri os olhos,
mas fiquei.

Meu corpo ardia,
não pelo fogo de fora,
mas pelo antigo, o meu.

E ali entendi.
Não era sobre ele.

Era sobre mim.

Sobre vestir coragem.

Sobre o amor-próprio.

Sobre permissão.

Sobre virar pulso, abraço, vida. 

Sobre despir-me de verdades 

que não eram minhas

e deixar queimar o que ardia.

Sobre escolher-me.

E seguir.

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ENQUANTO HOUVER ESPANTO

Algo caiu do céu.

Pequeno.

Preciso.

Era neve

mas poderia ser apenas

o nome que dou

ao que não controlo.

Primeira vez que presencio.

E, como toda primeira vez,

o corpo chegou antes da palavra.

Lembrei do mistério que envolve 

o tempo

e o espaço.

Como se ambos tivessem cedido um passo

para que eu existisse ali.

Minha alma ainda carrega

o calor do meu país em janeiro.

O corpo, agora, aprende o frio.

Dois climas convivendo em mim,

sem disputa

como se o tempo não fosse linha,

mas camada.

As cores se ausentaram.

E, na ausência, algo se revelou:

o branco não é vazio.

É intervalo.

É aquilo que sustenta

antes de qualquer escolha.

O chão coberto me fez hesitar.

Por um instante,

não soube se caminhava

ou se era sustentada.

A imaginação não veio como fuga.

Veio como aviso:

há realidades que só se acessam

quando se abandona a pressa.

Fiquei na varanda.

Não para capturar,

mas para não interferir.

E, como quem aguarda o pouso

de algo que pode não voltar,

fiquei imóvel.

Inteira.

Disponível.

Quando aquilo tocou a pele,

senti um medo breve

não de perder a forma,

mas de não saber sustentar

o que me tocava.

O fluxo começou.

E, diante da possibilidade de dissolução,

meu corpo respondeu em lágrimas.

Não como tristeza,

mas como reconhecimento.

Era a única linguagem possível

para dizer:

eu estou aqui.

Nada se perdeu.

O que caiu virou água.

A água virou rosto.

O rosto virou abrigo.

Ali compreendi:

trocas não se perdem.

Trocas atravessam.

E, que o silêncio

não é ausência

é a presença viva,

quando nada mais precisa ser provado.

A neve não caiu

para me mostrar o inverno.

Caiu para me lembrar

que sentir ainda me compromete.

Porque, enquanto houver espanto,

não há retorno à distração.

Enquanto houver espanto,

há caminho.

E, enquanto houver caminho,

há vida

exigindo presença.

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LUCIANA ANDRADE PEIXOTO SILVA, brasileira vivendo na Noruega. Engenheira geotécnica por formação. Cursou mestrado e iniciou dois doutorados, ambos com qualificação concluída, totalizando oito anos de pesquisa, mas sem defesa final. Segundo suas reflexões, "a academia, especialmente na engenharia, é um ambiente majoritariamente masculino, acabando por consumir uma parte significativa de sua saúde mental. Assim, em meio à cobrança constante por produtividade, prazos, publicações e desempenho, era também mãe de dois filhos. Em determinado momento, tornou-se impossível sustentar todas essas exigências sem perder a si mesma. Durante a pandemia, fez uma escolha difícil e profundamente íntima: escolheu a si, e não ao diploma. Com isso, precisou abrir mão do sonho de ser professora universitária. Ainda assim, seguiu uma trajetória profissional considerada bem sucedida aos olhos externos, primeiro com uma oportunidade na Inglaterra e, atualmente, em uma grande empresa na Noruega.

A escrita sempre a acompanhou. Escreve desde seus oito anos. Na escola onde estudou durante a vida no Brasil, o Liceu Franco-Brasileiro, participou e venceu concursos de poesia. Ainda criança, teve um encontro marcante com o autor de literatura infantil Álvaro Ottoni, que deixou uma dedicatória em um poema seu.

Atualmente vivendo fora do país e, em um processo profundo de reencontro consigo mesma, voltou a escrever. A escrita tem sido não apenas uma forma de se reconhecer, mas de transbordar. Pela primeira vez, permite-se pensar seriamente na possibilidade de um livro, como se o desejo de concretizar algo autoral viesse, em parte, do luto por uma trajetória acadêmica interrompida, mas também da urgência de dar forma ao que sempre viveu consigo. Não possui publicações literárias anteriores, apenas publicações na área da engenharia, universo no qual não mais se reconhece. 

Ao longo do caminho precisou aceitar diagnósticos como TDAH e transtorno de ansiedade generalizada. Reconhece sua utilidade clínica, mas se recusa a vesti-los como identidade. Para ela, são rótulos que tentam organizar o que escapa ao padrão, e a escrita é justamente o lugar onde esse escape encontra abrigo. Atualmente vem reunindo seus poemas em uma página no Medium, incluindo os poemas  escritos ainda na infância. Escreve sobre a coragem de ser mudança, sem cortar o que é raiz, de definir bordas e se ferir nas próprias quinas. Sua escrita parte da travessia e mostra que pertencer também pode ser movimento, mesmo quando seguimos cada vez mais longe."