fotografia do arquivo pessoal da autora  ESCRITORA   Eu não deixei de escrever, só porque não escrevo mais, aqui fora Porque há mil mãos invisíveis que escrevem no meu dentro à tempo inteiro E eu só não liberei os muros de mim grafitados de poesia de rua, porque não o quis Todo dia um muro com versos é erguido nas minhas ruínas E eu não me afobo em mostrar do meu abstrato, todos estes meus concretos repletos de sonhos Vou construindo a minha cidade... Cidadezinha esta, bem do meu interior: Pacata, comezinha, simples e paradoxalmente, Faiscante e fantástica  Eu não deixei de escrever. Escrevo enquanto trinco a maçã, estendo a roupa, troco fraldas, faço sexo, comida, arrumações  durmo,  atendo o telefone escrevo sobretudo, sem a atuação e o exercício das mãos. escrevo na mente com o meu coração e vice e verso e a poesia vai beirando o penhasco da filosofia, da fisiologia urino escrevendo dias à dentro a sede faz-me beber a água e ela desce escrevendo na garganta Peito rabiscado No meu tó

  fotografia do arquivo pessoal da autora   Hoje é dia de homenagear a grande escritora HENRIETTE EFFENBERGER , com o primeiro capítulo de seu romance  Quase nada de azul sobre os olhos :  Capítulo 1 Não fosse pela repercussão que o ato poderia causar, bateria as solas dos sapatos, uma na outra, para não levar consigo nem mesmo a poeira desse lugar. Mas repetir Carlota Joaquin, quase duzentos depois, não era uma opção. Tudo que ela não precisava naquele momento era chamar a atenção das pessoas sobre si. Só lamentava é que não estaria presente para ver as reações daqueles que tripudiaram sobre os seus sentimentos. Quando desceu as escadas, o barulho dos saltos altos que ressoou pelos degraus de madeira foram os últimos sons de sua presença naquele local. Abriu a porta que levava à rua e também a trancou atrás de si, do mesmo modo como faria um pouco mais adiante com o portãozinho de ferro de grades torneadas à maneira antiga, presos por duas muretas, típicos das casas da década de 1950.

fotografia do arquivo pessoal da autora  A VIDA SÓ FAZ SENTIDO Uma vida sentida  é o amor que partilhamos, os seres que vamos encontrando  ao longo dos anos. Sou um ser afortunado,  apesar de todos os danos:  traições, abandono... Mas a vida só faz sentido  quando percebemos  que quem  perdemos foi uma vitória.  Quem permanece na história  é quem deixa saudade. Tu foste um ser que eu conheci  em poucos minutos,  ou talvez horas,  mas foi uma empatia tão grande,  que me apeteceu agradecer-te com palavras.  Um grande ser humano, uma menina mulher. Põe-me sorrisos estampados no rosto  de forma fácil pela pureza,  genuidade e grande coração que possuis.  Desejo-te um percurso risonho,  igual à alma que te pertence.   Anseio conhecer-te e apaixonar-me  todos os dias da minha vida.  Eu gosto de ti e quero-te de forma tão intensa  e genuína como nunca quis ninguém. -*- imagem do Pinterest   CARTAS QUE TE ESCREVO Todos os dias penso,  perdi-me com a tua partida,  mas fito-te:  olho para o céu