| uma colher de chá pra ele - 06 | FACE TO FACE por Marcio Sales Ele era muito bonito, inteligente e romântico, mas com uma dose certa de angústia e inquietação com a vida. A idade se adequava ao gosto dela, uns vinte e poucos. Suas fotos revelavam sorriso e personalidade encantadores. Já fazia dois meses que se conheciam pela Facebook. Ela colocou-o como favorito e o acompanhava todos os dias. Em geral, era a primeira a curtir e fazer algum comentário carinhoso e elogioso sobre aquilo que ele postava: poemas de Hilda Hilst e Drummond, frases de Platão, Aristóteles, Kant, Rousseau, Schopenhauer, Nietzsche, Hannah Arendt, Bauman. Pequenos vídeos de Clóvis de Barros Filho, Mario Sergio Cortella e Leandro Karnal. Músicas de Chico Science do YouTube. Alguns quadradinhos com frases emolduradas sobre filosofia budista e taoísta. Além de matérias da mídia, sem comentários pessoais, de sites conhecidos como progressistas. Temos muitas afinidades , suspirava Mirela diante

Imagem Pinterest                                                              Trapézios por Giovana Proença Desviou de um motorista desatento ao atravessar a rua. O coração mal palpitou a adrenalina do quase atropelamento, ocupado com a inquietação maior. Não havia espaços para o ‘quase’ quando saiu do encontro, o pacote na bolsa carregava o peso de todas as esperas. No anseio de prolongar a sua própria, vagou sem rumo pelas ruas da cidade. Levava o olhar baixo, registrando os padrões das calçadas. Poucos transeuntes tomavam as vias, se perguntou se todos levavam uma corrente tão pesada como a que estava prestes a se libertar. Caminhou pela avenida larga, sentindo vez ou outra o fustigar de uma folha solta, que seca, desprende-se em derradeiro resvalo ao definhar, caída das árvores que ladeiam o pavimento. Sente-se atraída por um terreno baldio, marcado pela placa ‘Não jogue lixo’. Afaga o muro em tentativa de fundir-se ao concreto, registrando a textura áspera e

Imagem Pinterest   Portugal/Margem Sul do Tejo/Setúbal  Na casa de casais 23 por Marta Godoi As flores coloridas na Praça do Bocage dão o tom primaveril aos dias. No Montalvão, agapantos altivos, brancos e lilases imperam. Só perdem para as escandalosas bougainvilles boninas. O barulho contínuo no prédio vizinho, as obras no entorno do Convento de Jesus dão o recado de retomada mas os números de infecção pelo coronavírus também dão: estamos aí. No casarão rosa em frente, dois homens refazem o reboco do muro. O ajudante é tão franzino que quando  enche a pá com os entulhos pra jogar no caminhão tenho a sensação que ele vai junto. Um fiapo. Que muro! Contornos e mais contornos. De um tempo em que se tinha mais tempo. O tempo está tão bom que lavamos as mantas usadas no finalzinho do inverno e no abril de chuvas mil. Terminei de ler o segundo romance aqui. Li o A noite passada, como uma lesma. Processar os acontecimentos sobre a Revolução dos Cravos que foi sonegada nas au

Tiago Moura Januário Poetas Contemporâneas Panfleto para Pirilampos e Magnólias Há um aneurisma no cérebro do País Esperando o tempo da explosão. Pirilampos apagados Buscam faróis na noite da Baía, No mistério do dique, das docas. Celebro manifestos insurrectos Onde a Poesia cataclisma, Hekatomba. Estampo relâmpagos nos muros. Uma hemorragia inunda De sangue o oxigênio das horas. O sangue pletora utopias, risos e chamas. Apesar da grande noite que se abate sobre o País, O combate permanece no silêncio das tumbas, Na obscuridade dos pesadelos, Nas vontades recolhidas por Blimunda. O horror retumba sobre as casas. Enquanto engenho palavras E lavro novos âmagos. Na Colômbia, Há Ceibas na estrada para Córdoba, E suas raízes guardam segredos De viajantes, de plantadoras de café, De homens que bebem a noite E sorvem nossas magnólias (Magnólias brancas de Billie). Mulheres que mascam tristezas, fumos. Ceibas mulheres que sustentam o céu, E acolhem a

Fotografia por Marcel Caram Voo noturno por Lindevania Martins Heraldo deu uma última baforada e jogou a bituca de cigarro em cima dos restos de comida espalhados pelo chão. Observou suas mãos ossudas e vazias, os dedos com pontos de sujeira sob as unhas. Uniu as mãos e estalou as juntas. Agora, já podia trabalhar. Levantou o braço inerte do filho, que repousava sobre seu ventre de menino, e o colocou de lado. O caminho estava livre. Pegou uma gilete meio enferrujada e a enfiou na pele da barriga magra de Tonho, na qual podiam se contar os ossos. Cuspiu sobre o amontoado de garrafas de cerveja, sobre os cacos de vidro no chão imundo, antes de murmurar: — Ele tem que sentir na pele como dói ser destruído. Antes que a destruição de fato ocorra. Estava quente e algumas moscam zuniam em volta deles. Rita, a mãe do menino de sete anos, se afastou do fogareiro onde o companheiro aquecera o crack e tomou mais um pouco da cerveja morna, bebendo do gargalo: — Você não tá

Arthur Braginsky PRECISEI FALAR COM DEUS por Sandra Modesto A sala gelada Luna numa maca usando uma vestimenta estranha. Uma equipe preparando – a. Ela assistindo ao vivo. Algumas agulhadas do lado esquerdo do peito. Tudo tranquilo até que a voz do homem de branco conta que não deu certo. _ Temos três minutos para tentar novamente. A mente de Luna vira do avesso. Ouviu uma ordem: _ Pode preparar rápido. Naquele momento Luna olhou pra o teto.   Até então nunca tinha ficado em silêncio com Deus.   Era uma tarde de agosto em um hospital a cento e cinquenta de distância.   Naquele mês interminável. “É o seguinte, cara, se você achar que não tem mais jeito, meu coração está fraco e chegou minha hora, cuida bem dos meus filhos, abrace- os todas as manhãs”. Não os desampare, nunca. Não deixa ninguém se apoderar dos meus livros. Não sei se você se lembra de quando eu tinha quatro anos e minha avó me levava aos cultos evangélicos. Eu não entendia bulhufas. Depo

Imagem Pinterest Sonhos de Porcelana por Mara Magaña               Isadora concebia filhos de um marido monótono. As crianças cresciam pela casa, entrechocavam-se nos corredores, choravam por nada. Isadora desdobrava-se para conservar os miúdos limpos, mas sem paixão pela faina. À tarde servia o jantar para o marido, lavava a louça, tomava uma xícara de café antes de dormir e deitava-se sem nenhum enlevo. Mesmo assim, sonhava com porcelanas chinesas, seu grande desafio. Do dinheiro do leite dos pequenos, sempre dava para tirar algum para a caixinha, que ficava atrás do bule na cristaleira. Um dia iria pé ante pé até a loja de Dona Izildinha e compraria o jogo de chá. Podia ser simples, sem as colherinhas de prata, que também a encantavam, mas nem tanto. Um dia.               De manhã acordava com o primeiro que lhe pedia uma mamadeira aos berros. Removia fraldas, fervia o leite, varria o chão e aí é que chamava o marido. Punha a mesa para ele, esquentava o pão, pa