fotografia do arquivo pessoal da autora   8M (*) Mulheres não apenas em março.  Mulheres em janeiro, fevereiro, maio. Mulheres a rodo, sem rodeios nem receios. Mulheres quem somos, quem queremos. Mulheres que adoramos. Mulheres de luta, de luto, de foto, de fato. Mulheres reais, fantasias, eróticas, utópicas. Mulheres de verdade, identidade, realidade. Dias mulheres virão,  mulheres verão, pra crer, pra valer! (Nic Cardeal) Navegue na palavra marcante - em poesia ou prosa - da grande escritora KÁTIA BORGES : A LUA E A NOITE Fuga. É só no que penso. Um ponto, pêndulo, no qual se dependura a vida toda. Ainda criança, lendo Poe. As letras escorrendo, veias adentro. Caminhos de estranheza veias adentro. A vida toda lendo, dependurada em um pêndulo. A vida toda trancada fora, por dentro. (* poema publicado no site antoniomiranda.com.br , dezembro/2009) imagem do Pinterest   -*- A DOR FANTASMA   Tenho as mãos vazias e horizontes perdidos. Meu coração vai onde a vista não alcança. Meu coração

|  coluna 08  | Preciosidades Antológicas - três autoras Kátia Borges, Lana Queiroga e Lázara Papandrea por Chris Herrmann Na coluna de hoje, destacamos o poema das três autoras acima, da  I Antologia Digital de Poesia Porque Somos Mulheres , lançada em Maio/2020 pelo selo Ser MulherArte Editorial . Foram 149 poetas selecionadas e/ou convidadas das 208 inscritas, que nos orgulharam muito pela qualidade e diversidade das obras. Desejamos a vocês boas leituras! clique na imagem para ler o e-book gratuito Ser MulherArte Editorial, 2020

Aquarela de Luciane Valença Antes que termine o dia... Chris Herrmann, Kátia Borges, Lia Sena, Mara Magaña *** O amor aparece nos momentos mais distraídos. Uma porta se abre. Os pesos se vão.  As levezas entram por ele. (Chris Herrmann) *** certeiro o amor é bicho desembestado mesmo quando sangra e manca não perde o passo não erra o galope o amor não deita na rede pega avião a jato. não mede esforços não vê empecilho o amor não é de papo não é de prosa é de poesia o amor é de fato a cada dia, o que importa o amor não fica à beira da porta não faz arrodeio, não mede distância o amor adentra e faz bem feito cresce no peito e pulsa na veia é de parelha: corpo e sensação o amor é mais que pão é mesa farta, banquete. se esparrama pela casa inteira brinca no tapete da sala acende a lareira molha as plantas no quintal o amor nunca é meia boca é boca cheia de arrebatamento é o melhor intento e a maior satisfação é explosão

Fotografia por Marcelo Sena Desde que começamos a contar os mortos  por Kátia Borges Nesses dias de distanciamento, tenho notado a ausência dos pássaros. Chego à varanda do apartamento e nenhum deles aparece para a saudação costumeira. Antes que começasse a pandemia, pousavam em bando no parapeito, como se quisessem puxar assunto. Vem de lá que te conto, parecia gritar uma dessas cambacicas impacientes. Mal aproximava o ouvido e ela mergulhava em queda livre. Disse-que-disse de passarinhos só pode ser canto, pontificam os ornitólogos. “Essa manhã sobrevoei o Oceano”, talvez zombem de mim em uníssono. A varanda do apartamento tem sido o limite do meu contato com a natureza nesses dias de distanciamento. Poderia argumentar com eles sobre a plasticidade da aerodinâmica, caso me dessem a palavra. Mas as aves têm mais com que se ocupar. Os sabiás-laranjeira, por exemplo, andam insones há muito tempo. Desde 2013, trocam o dia pela noite. De madrugada, nas grandes cidades,

[Silvana Guimarães] AÇAFRÃO Uma coisa amarela, é isso o que eu quero. Quem sabe a lua nova, quem sabe um dia manso. Talvez um galho de sol sobre um rio cansado. Uma coisa amarela, eu quero, porque quero. Talvez, cheiro de outono, quem sabe, um pedaço de vento, folha, areia, coisa que vem de dentro. Qualquer coisa, eu quero. Da cor que regenera. Qualquer tom de amarelo, que não seja sorriso. Pode ser até um beijo, alguma coisa acesa. Fogo, faca, afago de tirar meu fôlego. Quero, porque preciso, alguma coisa qualquer. Quem sabe uma palavra, ainda que fosse suja. Quem sabe só uma flor chegando com urgência. Uma coisa amarela, talvez. Como um susto. [Katia Borges] TEU MOVIMENTO Antes que te chame o pelotão de fuzilamento repara o pássaro apara o dia. Há um olhar que se derrama lento sobre a vigia e graciosidade no andar do carcereiro. Antes, sim, que chamem o teu nome, anota num papel ou na parede certo verso de cimento. Na argam